Ucrania, la historia de Lyubov: "La guerra me arrebató a mi hijo"
Svitlana Dukhovych - Ciudad del Vaticano
A menudo imaginamos la esperanza como un pensamiento ligero, un sueño de un futuro mejor. Pero en contextos de profundo dolor, la esperanza adquiere un significado más radical: se convierte en la vida misma, la decisión consciente de seguir viviendo a pesar de todo. Y el dolor no se transforma en desesperación cuando se comparte con otro ser humano. Para Lyubov, madre de un soldado ucraniano caído en el frente, la esperanza nació incluso antes de su decisión de participar en un proyecto de rehabilitación. Sus raíces están enterradas en el corazón de su hijo. Cada abrazo a un soldado que regresa del frente, cada paquete de comida preparado con cariño, cada palabra de apoyo a una familia afectada por la guerra, es una semilla de esperanza que florece. En estos actos cotidianos, la memoria y el amor se entrelazan, transformando el dolor en vida compartida y en un hilo invisible que continúa uniendo a quienes permanecen y a quienes lucharon.
El recuerdo de su “Sashunya”
«Sashunya», así sigue llamando Lyubov a su hijo Oleksandr Tymchenko con este cariñoso apodo. Cayó en combate defendiendo a su país el 28 de febrero de 2024. Tenía 29 años. «Es muy duro», declaró a los medios vaticanos, «pero intento no aislarme; intento ser útil a los demás. No somos eternos, y quiero que su memoria permanezca viva, digna y honorable después de nosotros».
Antes de la guerra, Oleksandr no había completado su servicio militar obligatorio en Ucrania porque le habían concedido una suspensión de siete años tras la trágica muerte de su hermano mayor a los 27 años. Estudió en la Universidad Agrícola de Vinnytsia, donde obtuvo una licenciatura. Quería continuar sus estudios, pero tras la muerte de su hermano, decidió tomarse un descanso y empezó a trabajar con su padre en la cosechadora. «Le encantaban los campos», recuerda su madre, «cosechar trigo y maíz. Se preocupaba por los conejitos para no hacerles daño durante la cosecha. Amaba la naturaleza y la pesca. Era un chico muy amable».
Las últimas palabras por teléfono
Cuando comenzó la invasión rusa a gran escala, Oleksandr decidió alistarse como voluntario en las Fuerzas Armadas junto con su padre. Sirvió durante varios meses en la defensa territorial, luego fue enviado a la zona fronteriza con Bielorrusia y, posteriormente, a Krasnohorivka, en la región de Donetsk. Sufrió una lesión en la rodilla, fue operado y sometido a rehabilitación. Durante su convalecencia, logró regresar a casa, pero antes de que terminara su período previsto, decidió volver al frente. «El comandante lo llamó», relata Lyubov, «diciéndole que tenía que irse porque había escasez de hombres». Oleksandr regresó a Krasnohorivka, en la región de Donetsk. Al tercer día de llegar a su nuevo destino, se ordenó a todos trasladarse al frente. Allí, Oleksandr falleció. «Hablamos por última vez el 28 de febrero, alrededor de las 9 de la noche. Le dijo a mi esposo: "La situación aquí es muy difícil... Déjame hablar con mamá"». Le dije: «Hijo mío, mientras estés con nosotros, tenemos vida, esperanza y alegría». Pero le costaba hablar, había mucho ruido, disparos y explosiones.
«Mamá, buena suerte, y pase lo que pase», le dijo Oleksandr a su madre con una frialdad que jamás había sentido. «Esas fueron las últimas palabras que intercambiamos. Esa noche no pude dormir, angustiada. No creo que ninguna madre deba experimentar jamás un dolor como el que sentimos. Eran las 2:15 de la madrugada cuando me sentí muy angustiada; sentí como si me estuvieran partiendo por la mitad con una espada. Solo después me dijeron que en ese momento mi hijo había muerto, asesinado por drones». El cuerpo de Oleksandr fue llevado a casa y los padres organizaron el funeral. Había tanta gente que la fila se prolongó hasta las 4 de la madrugada. «Realmente quería estar a solas con mi hijo, porque no encontraba paz. No podía creer que hubiera sucedido de verdad», recuerda Lyubov. Ella, como madre, necesitaba ver y tocar las heridas de su hijo: «Solo entonces comprendí que ya no podía haber vida».
"Toda madre nunca deja de esperar"
Lyubov cuenta que cuando ve soldados en la calle, se acerca y les pregunta: "¿Puedo darles un abrazo?". Siente como si estuviera abrazando a su hijo. Una vez conoció a un soldado que claramente regresaba del frente. Al abrazarlo, sintió el olor de la guerra, el humo. "Cuando Sashunia regresó, ni siquiera me dio su ropa; la metió él mismo en la lavadora para que ni siquiera la oliera. Solo volví a percibir ese mismo olor cuando nos trajeron sus cosas después de su muerte. Lo puse todo en la cómoda, como en un museo. Voy allí, hablo con esa ropa. Sus cosas también están en el armario. Las lavo y las guardo, porque Sashunia volverá. Ninguna madre deja de esperar, lo haya visto en el ataúd o no. Porque no hay mayor dolor en el mundo que enterrar a tus hijos."
Han pasado más de dos años, pero los padres de Oleksandr aún tiemblan cada vez que un coche pasa frente a su casa. Porque su Sashunia siempre aparecía inesperadamente. "Llegaba justo cuando tenía algún problema o preocupación, y aparecía como un rayo de sol. Y aún hoy lo esperamos como a ese rayo de sol", dice su madre con un suspiro. "Cuando oímos un coche o una moto, esperamos que sea él. Sabes, mi alma está tan cansada, y sigo esperando... ¿Quizás simplemente he aprendido a engañarme a mí misma? Pero no puedes decir que sea un engaño. Es simplemente la forma en que mi alma, mi corazón, anhela amor. Verás, mi corazón y mi mente no se ponen de acuerdo: la mente dice una cosa, mientras que el corazón dice: 'Él vendrá'. Pero ya no puede venir..."
Un proyecto junto con otras madres
En agosto de 2024, Lyubov fue invitada a participar en el proyecto de rehabilitación Le Madri di Casa Padre Pio . Al principio, dudó: "Todo era oscuridad, oscuridad por todas partes". La mujer no podía conciliar los recuerdos del funeral con la esperanza de volver a ver a su hijo. Sin embargo, finalmente decidió ir y se dirigió a Kiev, a la parroquia de los Frailes Menores Capuchinos, quienes dirigen el proyecto. "No me imagino cómo estaría hoy: si no hubiera estado allí, ya me habría vuelto loca". Gracias a la ayuda del personal y los coordinadores del proyecto, Lyubov aprendió a vivir de nuevo, "a mantener vivo el recuerdo de su hijo". Al participar en sesiones psicológicas y compartir su dolor con otras madres —16 de las que participaban en el proyecto—, Lyubov encontró la fuerza para seguir adelante. Al regresar a casa, volvió a ver las flores en el jardín y se quitó el pañuelo negro de la cabeza. Agradeció a quienes, con dedicación, ayudaron a cada madre a encontrar su propio camino para seguir viviendo. Tras participar en el proyecto Casa de las Madres del Padre Pío , Lyubov, junto con un grupo de otras madres, visitó el Vaticano, donde conoció al Papa, y posteriormente participó en otro proyecto. «Fui una vez, luego una segunda, una tercera... y ya sentía la necesidad de volver». En esos encuentros, descubrió una gran familia, formada por madres que comparten el mismo dolor: «Nuestras heridas sangran igual». Los profesionales que la atendieron siempre la apoyaron con amabilidad, respeto y dedicación. Un apoyo invaluable: «Para nosotras, es una gran fortaleza, una gran ayuda, una caricia para el alma», afirma Lyubov.
Una mano amiga o, a veces, simplemente un abrazo.
Muchos de los compañeros y amigos de Oleksandr siguen contactando con sus padres y visitándolos. Lyubov y el grupo que lidera en su pueblo de Zabolotne, entre las que se incluyen mujeres mayores de 80 años, se dedican a ayudarlos: preparan comida, empaquetan artículos útiles y organizan todo lo posible. Un invierno gélido, Lyubov vio una publicación en redes sociales de una mujer que pedía velas para calentar a los soldados en el frente. «Las haremos», comentó, pidiendo la dirección para enviarlas. Poco después, recibió una llamada: era el soldado Vadym. «Mamá Lyuba [los soldados ucranianos suelen llamar "mamá" a las madres de los compañeros y soldados caídos ], estamos sentados junto a las velas. Por primera vez en dos semanas, sentimos calor y agua caliente». «Me llenó de alegría», recuerda Lyubov. «Durante meses, cada vez que veía el fuego, los tenía presentes. Sentía que podía transmitirles ese calor». Los soldados, aunque no la conocen ni a ella ni a su hijo, suelen visitarla. Se abrazan y lloran juntos: «En cada niño veo a mis hijos, y los quiero a todos». Esta valiente madre aconseja a quienes sufren una pérdida que no se aíslen, que no se enojen, sino que vivan la vida al máximo, porque «todos somos huéspedes temporales aquí y debemos afrontar este camino con dignidad, por difícil que sea».
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