La fuerza, la resiliencia y la fe del Líbano en cuatro testimonios

Lorena Leonardi - Ciudad del Vaticano

Un párroco del norte del Líbano, en la frontera con Siria; una religiosa directora de escuela que ha decidido quedarse bajo las bombas de Baalbeck; una filipina comprometida con la pastoral de los migrantes; un capellán de prisiones, donde los muros y los crímenes ocultan rostros y almas. Son los cuatro testigos que han dialogado con el corazón en la mano con León XIV durante el encuentro con los obispos, los sacerdotes, los consagrados y las consagradas y los agentes pastorales, en el Santuario de Nuestra Señora del Líbano en Harissa, hoy lunes 1 de diciembre.

El grito sin voz 

Youhanna-Fouad Fahed, sacerdote desde hace ocho años, casado y padre de una niña de seis años, es el primero en tomar la palabra, en francés. Se dedica al servicio pastoral en Debbabiyé, un pequeño pueblo en la frontera norte con Siria, donde conviven musulmanes y cristianos. Los bombardeos primero y la crisis económica después han hecho que la situación de la parroquia sea muy difícil, sin electricidad ni agua potable. Los que huyeron en un primer momento, al regresar ya no tenían medios de subsistencia. Cuando cayó el régimen sirio, «la parroquia vivió un día de gran tensión», cuenta, «pero lo más doloroso fue lo que ocurrió al otro lado de la frontera», donde «las personas perseguidas cruzaban las líneas en silencio, huyendo del sufrimiento, escondiéndose en los alrededores sin dar señales de su presencia... Nadie podía oír sus gritos».

El padre Fahed escuchó «un primer grito silencioso» cuando vio unas monedas sirias en la bolsa destinada a la ofrenda de la misa dominical. En la parroquia todo parecía tranquilo, pero bajo la aparente serenidad se escondía un pueblo que sufría «por la crisis libanesa y otro aún más oculto» que sufría «la persecución y el exilio». Entonces se puso a buscar a quienes necesitaban ayuda y se encontró con familias que habían huido tras sufrir persecuciones religiosas, refugiadas en casa de familiares para proteger a sus hijas de secuestros y matrimonios forzados, antiguos empleados del Gobierno sirio, jóvenes que huían hacia Europa «confiando sus sueños a traficantes que les robaban sus ahorros».

Todos esos rostros «marcados por el sufrimiento —confesó el sacerdote— me revelaron la profundidad de la fe» de un pueblo «invisible»: hombres y mujeres que siguen amando a Dios «en silencio, aunque la vida les haya privado de todo».

«Estoy aquí —dijo— en nombre de aquellas familias que lo han perdido todo», de los niños que conservan en su mirada «la luz de la fe» a pesar de crecer «entre dos fronteras», y de los jóvenes que «solo ven futuro en la huida».

Amar incluso en el miedo

Esta posibilidad nunca fue realmente considerada por Dima Chebib, monja de los Sagrados Corazones, incluso cuando, en octubre de 2024, las bombas caían sobre Baalbeck, ciudad de mayoría musulmana, donde su congregación religiosa opera desde 1882. «No podía irme. Mi vida ya está entregada a Cristo y a mis hermanos. ¿Por qué intentar salvar mi vida, cuando ya la he dado?», es la pregunta desarmante que plantea en francés la consagrada, que también es directora de escuela. Así, la decisión —de acuerdo con el obispo greco-católico— de quedarse y acoger a las familias refugiadas, cristianas y musulmanas, que habían venido en busca de seguridad y paz: «Compartimos el pan, el miedo y la esperanza. Vivimos juntos, rezamos juntos y nos apoyamos mutuamente en la fraternidad y la confianza».

Las milicias armadas estaban a menudo presentes en los alrededores y el miedo «estaba ahí», admitió la monja, recordando la irrupción de hombres armados en el convento: «En esos momentos de inseguridad, solo encontraba paz en la oración». Y cuando un día llegó el aviso de que se acercaba un misil, la hermana Dima, aunque físicamente sola, no lo estaba realmente, y en silencio y paz interior, mientras esperaba, se sentía «preparada para todo». Junto con las organizaciones no gubernamentales que permanecieron allí, sor Dima y sus hermanas continuaron sirviendo en el lugar, siguiendo a los profesores y estudiantes refugiados en Deir El Ahmar y Zahlé, organizando centros de estudio para estar con ellos dondequiera que fueran.

Al igual que los apóstoles, llevados después de Pentecostés por la fuerza del Espíritu Santo hasta los confines del mundo, en Baalbeck la religiosa reconoció «el mismo soplo», el del Resucitado que «enseña a amar en el corazón del miedo, a servir en la fatiga, a esperar más allá de lo posible», hasta el final.

Puertas abiertas en la nueva tierra

Y si sor Dima decidió quedarse, Loren Capobres, por su parte, tomó la decisión de marcharse, cruzando varias fronteras hasta llegar, hace diecisiete años, desde Filipinas al Líbano. La mujer le contó al Papa en inglés su vida como migrante: « Dejé mi casa no porque quisiera, sino porque lo necesitaba, para construir un futuro mejor para mi familia y para las personas que amo».

En el país de los cedros, Capobres encontró trabajo como empleada doméstica, pero también «un propósito» en el servicio a los demás, como voluntaria en Couples for Christ Lebanon, el Arrupe Migrants’ Center y en la parroquia Saint Joseph Tabaris, que considera su «segundo hogar» .

Muchas historias de guerra, traición y abandono han pasado por la parroquia, refugio durante la guerra, pero una en particular permanece indeleble en la mente de la mujer, la de James, guardián sudanés, y Lela, que esperan su segundo hijo. Víctimas del sistema kafala, que vincula a los trabajadores a sus empleadores, ambos quedaron atrapados sin vía de escape cuando estalló la guerra, mientras que su jefe huyó. Tras liberarse, tras tres días de caminata llegaron a la iglesia: «Una madre que acaba de dar a luz camina durante tres días, llevando consigo al recién nacido, a su marido y a su hijo de tres años. En su valentía vi la luz de Dios brillar incluso en los momentos más oscuros».

En Saint Joseph Tabaris, cada misa comienza con «Bienvenidos a casa», palabras que, según reflexionó Loren, «dan esperanza», recordando que como migrantes «nunca estamos solos» y «el amor de Dios nos rodea incluso lejos de casa». A través de la misión de la Iglesia, concluyó, «he visto milagros», quizá «no siempre grandes», pero sin duda «pequeños gestos de amor que cambian la vida».

La belleza más allá de las heridas del mundo

El lazarista Charbel Fayad, capellán de prisiones, recordó que lo que siempre marca la diferencia es el amor. En lugares tan caracterizados por la pobreza, el hacinamiento, la falta de higiene y el sufrimiento por las heridas personales, «en esta fragilidad», aseguró, «la gracia actúa con poder».

Justo detrás de las rejas se encuentran hombres y mujeres «que la sociedad ha olvidado, pero a los que Dios nunca ha dejado de amar». Allí, donde el mundo ve «muros y crímenes», a los ojos del padre Fayad se revelan «rostros, historias y, sobre todo, almas sedientas de misericordia». Detrás de cada puerta está «Cristo sufriente», en las miradas a veces perdidas, la luz de una «nueva esperanza», el reflejo de la «ternura del Padre que nunca se cansa de perdonar». Entre misas y confesiones, en el compartir el pan y la Palabra, «a menudo, en el silencio renace la alegría de saberse amados, incluso tras los muros».

Cuando un recluso le dijo: «Habéis venido hasta aquí, así que Dios no me ha olvidado», recordé —relató el religioso— las palabras de Jesús en el Evangelio de Mateo: «Estaba en la cárcel y vinisteis a visitarme». Por otra parte, «el amor de Cristo no conoce fronteras: ni las de los países, ni las de las cárceles, ni las de los corazones endurecidos. Ese día comprendí que el Señor no nos envía para cambiar a los demás, sino simplemente para amarlos».

De ahí el descubrimiento de que «la misericordia no es una idea, sino un rostro», o más de uno: el del recluso que llora mientras recibe la Eucaristía, el del guardia que aprende a perdonar, el de la madre que espera a su hijo con esperanza. En el Evangelio encarnado en los lugares de reclusión, la Iglesia se muestra en toda su belleza: pobre, cercana, compasiva, inclinada sobre las heridas del mundo. «Una Iglesia —resumió— que se parece a Jesús».

En las cárceles del Líbano, la misericordia tiene el rostro de Dios «cada vez que un recluso descubre que no está solo, que su vida puede recomenzar, que Dios aún le espera». Incluso en la oscuridad de las celdas, la luz de Cristo «nunca se apaga»: en cualquier lugar «ninguna vida está perdida», concluyó dirigiéndose al Pontífice, «cuando se confía al amor de Cristo».